Alejandro Seta- A. Korn, Buenos Aires, Argentina

CANCIÓN PARA QUE JUAN PEDRO SEA FELIZ Nació ayer. Nace hoy. Él es un brinco de luz entre las hojas del otoño. Se llama Juan Pedro y su mirada es un camino entre el amor y mañana. -¡Mañana! -gritan sus pies de caramelo. ¡Mañana! Nadie sabe cuándo empezó su patria, dónde ha nacido antes, quién lo acompañó en la partida ¿y esa luz? ¡Un tobogán de nube para Juan Pedro! Brincará también entre las azucenas. ¿Jugó antes con las estrellas? Mírenlo: nos aparta de lo que nos aparta. Une lo que nos une. Juan Pedro se llama ¿Cómo se llamaba? El amor es una alta llamarada que nos consume. Leños somos. Y queda el fuego. Hoguera para quemar la turba Que nos quemaba. Todos los niños ofician de colmenas invisibles. ¿gustamos de esa miel? Abejas que danzan En ese invisible jardín. Oh, de los que creen sin ver! Miel para aclarar los ojos. Receta: los ciegos andan. Juan Pedro se llama ¿Cómo se llamaba? Los niños sujetan la luz, el candelabro, la rosa invisible de ese jardín sin abejas. ¡Ha dado diez pasos ayer! Dará mil pasos mañana, Mil pasos lo llevarán de esta casa. Mil pasos lo traerán Y se conservará la luz. nos seguirá. Lo seguiremos. El sabe que nos ha encontrado ¿Él sabe que nos ha encontrado? ¿Yo sé? ¿Vos sabés? ¿Sabemos nosotros? Una soga para que Juan Pedro salte. Una hamaca para que Juan Pedro ría. Un nido de hornero para que Juan Pedro asista a la emoción de la casa. Una casa, una canción, un himno en armónica, Un caramelo, una hermanita que se llama Luna. Un capitán que se llame Leandro. Clarisa puede ser el nombre de la rosa. Un hombre que entre y salga por esa puerta al que le digan papá. Y una mamá. Ese no puede faltar. Entonces, Juan Pedro Será feliz.

Alejandro Seta, Argentina

CORAZÓN CATALEJOS                                            a Carlos Fuentealba, maestro   En un lugar de la tierra Alguien mató un maestro. Es como si hubieran matado Al mismo cielo.   Yo quería un mundo sin guerras Cuando era pequeño. ¡la vida nos va llevando a creerlo!   Un maestro muerto en la calle es un cristo  herido en el huerto. ¡Hay hombres que ven por todos y hay hombres que nacen ciegos!.   Eso es la guerra, amigo, la vida misma, al destierro, sacada a empujones por hombres ciegos.   Ver más allá, corazón catalejos, es la consigna del viento.   Yo estuve sentado  en un aula y también tuve un maestro. Lo quería como a mi padre, después se perdió en el tiempo.   Enseñaba canciones lejanas y recuerdo: su acento de provinciano, su ejemplo.   Su mano en el hombro traía el abrigo al desabrigo y  ahora que soy maestro, no entiendo:     cómo fue que mataron la canción y el silencio, la semilla y la rosa al mismo tiempo.   No entiendo.   Yo estuve sentado en un aula y  un compañero llevaba piedras en el bolsillo para matar benteveos   Le dije que no los matara - ¿Son tuyos? -. Le contesto: No son míos ni son tuyos Son del viento.   Pero ahora que lo pienso ¿por qué mató al maestro mi compañero? ¿cuándo nació la guerra en su pecho?   La guerra crece de golpe: Es  fácil  el crecimiento Del hierbajo. La rosa Lleva tiempo.   (Yo quería un mundo sin guerras Cuando era pequeño).   Carlos Fuentealba Es el nombre del viento. (El nombre del otro No lo recuerdo).   Educaba para otro tiempo, corazón catalejos. (Los que matan maestros Primero se matan ellos).       El viento no lleva armas: entre trigo y cizañas deshace su cuerpo. (Carlos es el nombre del viento).   Fuente:  habrá en cada pizarrón Agua para el sediento. Alba: un día amanecerá sin guerras. Lo creo.

Eloisa Perez de Pastorini- Uruguay

RINCONCITO   Piccolo  posto dalla mia  casa pieno di sole, di gioia, e di risate, dove il mio piccolo bambino gioca, e vola il mio pensiero...   Piccolo posto proffumato, da due rose, che  portano caldo, luce, e colori, e mi sembrano quelli  uccelli,´   dove  il bianco pagnollino divenda  un  svegliare di  petali n’el  oro dell' amore Piccollo posto della mia casa caldo, pieno di gioia è di risa dove il mio piccollo bambino gioca e cresce il mio sentimiento

Carlos Drummond de Andrade

Cidade prevista Irmãos, cantai esse mundo que não verei, mas virá um dia, dentro em mil anos, talvez mais... não tenho pressa. Um mundo enfim ordenado, uma pátria sem fronteiras, sem leis e regulamentos, uma terra sem bandeiras, sem igrejas nem quartéis, sem dor, sem febre, sem ouro, um jeito só de viver, mas nesse jeito a variedade, a multiplicidade toda que há dentro de cada um. Uma cidade sem portas, de casas sem armadilha, um país de riso e glória como nunca houve nenhum. Este país não é meu nem vosso ainda, poetas. Mas ele será um dia o país de todo homem. In: A rosa do povo, em Poesia e prosa. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1992, p.158-159.

eduardo rezzano, argentina

Repetición Volví a matar pero mi víctima era siempre la misma Desmelenada se acostumbró a esperar el tiro de gracia y yo le ofrecía siempre un último deseo que nunca era el último

Roberto Reséndiz Carmona - Mèxico

Un barco fluorescente Todos los libros hablan de la gesta el viento de marzo grita su nombre hasta el cansancio repite febrero el eco de diciembre y las vidrieras su mirada Creo que la angustia de extraviar el avión a la sabana dibuja en las manos tres líneas orientales bendiciones etíopes claroscuros exiliados. Podría escribir con la saliva del desprecio ser padre de los fantasmas que la nombran entorpecer el paso el misterio del café de los domingos rezar a san francisco el salmo de los lobos descalzo entre la sangre del silencio. He dibujado una tristeza que apaga las luces prometidas sobre la piel un barco incandescente.

Edmilson Vieira- Brasil

Cortázar O verão em Buenos Aires é desfavorável pra qualquer pessoa. Tem gente que chega a preferir uma explosão nuclear da Coréia do Norte. Aliás, a do Irã sim, poderia ser mais fria do que o ar do Rio da Prata. Pra fugir do calor, a regra é sair correndo e procurar abrigo num local com ventilação ou ar condicionado. Mas também não precisa romper com a cidade e se mandar pra Mar del Plata ou Santa Catarina. Dançar tango, nem pensar e muito menos, se conformar com o suor! Quantos obstáculos, quanta mão-de-obra, quantos delírios por conta de um clima abafado! Reclamar ou ter idéia superficial não adianta, mas existe uma saída honrosa: agendar um tempo qualquer na Confeitaria London, na esquina da famosa Avenida de Mayo e Rua Peru. O interesse em visitar o lugar, não é só por causa da relação pessoa x sensação térmica, é também compartilhar a confeitaria com o escritor Julio Cortázar (1914-1984), que chegou, sentou e escreveu partes da obra-prima, Os Prêmios. A confeitaria não esconde essa façanha e anuncia nas vitrines através de fotos e cartazes, esperando que ao ocupar suas mesas, o sentimento do livro aconteça em cada um dos leitores. Paulatinamente, a alma do filho ilustre belga/argentino poderia chegar, mas o público sentado conversa, e, a rede que vai tecendo atrapalha qualquer processo de integração do ser humano com Cortázar. Lá vem novamente o garçom, gentil com estrangeiros e peça fundamental para o sucesso da confeitaria. Ele atende e, ao mesmo tempo, atrapalha a possibilidade de contato com o escritor. Se pelo menos a mesa fosse redonda, já ajudaria, mas quadrada... Manhã perdida. Chega o meio-dia e nada, nem rumores do autor argentino. O negócio é voltar à noite com um bandoñon e esperar aquele que abandonou o seu lugar preferido. E assim, a visita aconteceu com excesso de tentativas de diálogo. Da mesa da Confeitaria London, fomos especialmente às nuvens, sonhar com o gênio que repousa em Paris, e nós, sem sucesso na investida, voltamos ao calor da rua e da vida real, decepcionados com o método fraco da abordagem. Questiona-se agora, se caso Cortázar tivesse aparecido para passar o recado (a técnica usada ninguém teria como descobrir), o calor da emoção que iria provocar seria bem maior do que a gravidez atômica da Coréia e do Irã juntos. Edmilson Vieira é artista plástico e cronista- Publicado en: http://www.mochileiros.com

Edmilson Vieira- Um poeta pelas streets de Buenos Aires

Tô Te Esperando na Janela" (do Restaurante) Esta é uma oportunidade para falar sobre vidros que se envolvem com seres humanos. Assunto inovador para uma crônica, e ao mesmo tempo frágil, mas fique na calma que é apenas pra quebrar a rotina. Peregrinava pelas streets de Buenos Aires, morto de saudades do nosso idioma português (que aliás é belo), e não sentia falta do mar de lama de Brasília. Vigilante na trajetória, lancei olhar para os restaurantes e confeitarias da capital do tango, onde a classe média argentina freqüenta pra se isolar do mundo. A descoberta da devassa: um volume de janelas, com seus vidros pintados com letras douradas que as pedras das manifestações políticas consideram neutras e não chegam a passar por perto. A legislação das ruas feita pelos argentinos deixa intactos restaurantes e confeitarias nacionais. Receita simples, as pedras transformam em pó, as vidraças dos bancos estrangeiros e da McDonald's, rede de lanchonetes desembarcada nos países para representar a "Globalização" do Tio Sam. É necessário dizer que o sujeito recortou o vidro para as janelas com o diamante, e ao mesmo tempo riscou a história do país. Na frente daqueles cristais, passou o corpo de Evita. As lágrimas refletiram a dor da multidão vitrificada; os poucos soldados sobreviventes da Guerra das Malvinas marcharam de volta pra casa sujando os vitrôs com sangue e lamento. O ano de 1976 foi recebido com um golpe militar. Quem estava do lado de dentro das janelas não pode ver as botas e a escuridão permaneceu por um período de dez anos. Se os vidros fossem feitos de resina plástica, talvez não trincassem quando os tanques invadiram as ruas. A sociedade descobriu que nos bastidores, vinte e cinco mil vidros desapareceram das janelas, cada pessoa que sumia, sim, na outra manhã, faltava mais uma lâmina transparente. Na fase de denúncia, causou espanto quando a imprensa internacional começou a divulgar que os argentinos estavam sendo triturados nos porões clandestinos. Tem alguns lugares acumulados para uma próxima viagem a Buenos Aires. O prazo para conhecê-los ainda não acabou e vou a pé se for preciso. Um desses cantos é o Café Tortoni. Olhando da calçada, dá pra ver na fachada a data de 1893, obra do arquiteto Christopherson. Aplausos para a memória dele. Mas só fui saber da existência do Tortoni, através de um amigo quando voltei ao Brasil, que história mais bizarra! O que será que acontece com o cérebro da gente? Parece que só aceita incluir o que ele quer. A produção de neurônios enxerga coisas interessantes, mas esse café, necessário para o estômago e ao olhar, passou desapercebido. Deveria ser o cansaço da peregrinação. Ele se tornou insensível e não viu o entra e sai de cantores de tango. Nem os inspetores da ONU vasculhariam tanto aquela cidade quanto eu e mesmo assim, nada de perceber o Tortoni. Cadastrar suas janelas agora vai virar um contrato por computador entre nós dois. Quem for primeiro, avisa ao outro através de e-mail ok? O meu é preserveanatureza@ig.com.br garanto sigilo absoluto! Uma dica: reivindique uma visita ao velho Tortoni numa quinta-feira à tarde: Nesse dia dá pra notar através do vitral, o coletivo de Mães da Praça de Mayo caminhando para o ato público ali perto. É fácil identificá-las, estão sempre com lenço branco na cabeça bordados com o nome dos filhos desaparecidos. A atitude é para a humanidade tirar o lenço dos olhos e montar parceria na luta por justiça. Vamos fazer um tour por Buenos Aires, aumentar o contingente daqueles que admiram a arte; dividir com as vitrines, a história do povo na rua e se surpreender com tanto brilho dos "espelhos cristalinos, que ao meio-dia refletem a luz do sol". Edmilson Vieira é artista plástico e escreve crônicas

Comentarios del libro, Poesía en estado natural, de Luis Marcelo Pérez

-Con su innegable dominio del verso, a veces cercano a la libertad surrealista, Luis Marcelo Pérez, uruguayo de interesante trayectoria, se ha convertido en uno de los valores jóvenes más prometedores de la actual poesía latinoamericana.    Mario Benedetti - -Aunque “Dios sigue de largo” en los concisos poemas de Luis Marcelo Pérez, la intensa relación que el poeta establece con el mundo le permite insertarse en la corriente cósmica y aceptar con humildad los dones que hemos recibido. Por eso afirma que “de este suelo y de aquel soy parte”, y presiente, como Plotino, que cada uno de nosotros esta en todo y Todo en cada uno. En esta poesía reflexiva que es también de celebración, la melancolía se transfigura y nos introduce en un trasfondo que alberga revelación y plenitud.   Ricardo Prieto  - -Con un decir fresco y directo, Luis Marcelo Pérez apuesta a desarrollar una poesía donde la voluntad de crear se vierte en comunicación sensible, sincera, y alcanza una expresión de abierta humanidad.  Rafael Courtoisie  -

Rubén Bareiro Saguier sobre la poesia de Luis Marcelo Pérez

Prólogo  Luis Marcelo Pérez escribe una poesía libre y limpia, pulcra. Ello no quiere decir inocente. Ni mucho menos neutra. Su retórica, original, bien suya, caracolea como un caballo de raza, que al amagar un movimiento con las patas delanteras, son las otras dos las que definen el juego final del sentido, y que terminan por ser modificadas o completadas por el vuelo rebelde de las crines o el coletazo elegante. Abro los labios arrodillado en la indefensa humedad de su cuerpo que sin tregua se retuerce desnudo, seguro sin limites.  El poema trascripto da una clara idea del juego de la palabra, siempre al borde del significado ambiguo, trepidando  a través del significante, en oscilación, sobre el frío de la “indefensa humedad”  y “su cuerpo que se retuerce / desnudo, seguro / sin límites”.  El ejemplo citado nos da la trayectoria de este bello poemario, en el cual la vena profunda, latente, de la auténtica fuerza lírica cimbreante y vital, va descendiendo de terraza en terraza, hasta llegar a la expresión de la tensa y profunda realidad, “anhelando alcanzarse a sí mismo”.  Se puede distinguir en el libro – vagamente – tres compartimientos, no necesariamente separados, sino más bien encastrados los unos en los otros.  El primero es una “declaración de principios”, si así puede llamarse a la apertura de pecho con el deseo de descubrirse a sí mismo. Algunos fragmentos lo expresan. 3 “Ya no quedan luces que encender para mostrarle al mundo las claridades de la realidad”. 2 “Sombra y olvido por los rincones maltrechos de la esperanza”. 3 5 “Viendo cómo muerden los ojos, en la tristeza húmeda de los hombres tiemblo bajo un paisaje sin cielo”. 4 0 “Llueve y la noche se inunda de miseria techos naufragando sin casas en la profundidad de la nada interminable. El desconsuelo seca mi  boca y Dios sigue de largo”. 3 6 “Todo tiempo es reflejo de quietud de movimiento de infinito anhelando alcanzarse a sí mismo”. Es lo que llamo la “profesión de fe”de Luis Marcelo, en su desasosiego desgarrado de ser humano buscando su entidad profunda. Su gran sensibilidad de artista vuelve más patética esa búsqueda.   Y llega el amor, más fuerte que sus dudas. La veta amorosa, erótica de esta poesía tiene un halo de dulzura y de fuego, en una feliz integración del deseo ávido y la ternura amamantada. Es tálamo y es cura. El acto amoroso es cómo una flor que se abre, despidiendo su aroma penetrante, sus jugos espesos y levísimos; es capullo que se convierte nectario y gineceo. Nectario que ofrece y que recibe; es panal rebosante que los labios succionan, es boca y corazón y libido que recibe y devuelve la caricia. Todo ello expresado en una lengua febril y limpia: amor-deseo, al tiempo que destierra lo vulgar y se convierte en comunión del vino de la sangre y del pan ritual de la carne. Dos breves poemas lo compendian:   3 “Hacerte entre mis labios en declaración de deseo despacito para darnos paso”. 1 2 “Arriba tu cuerpo debajo el mío prendidos por fuera, por dentro más cuerpo los cuerpos los nuestros”. Y agrego el siguiente poema, hermoso, contundente: 1 7 “Aquella noche nos lamíamos la carne profunda de manto en fiebre”. “Jarabe agridulce combustible frutado de hembra con piel de hambre poblada de acordes que respiran subterráneos los calendarios anatómicos que se despluman al deseo empedernido.”  Y después de tanta manzana, en el tercer “compartimiento”, viene el castigo: la implacable expulsión del edén; llega la ausencia, larga, honda, triste, dolida: 1.1 “El recuerdo de sus pechos esparciéndose por mi boca me distrae de la blanca hoja en la que les dedico este poema”. Llega el remate irreversible de ese vacío: 2.1 “Cuando termina el amor ya todo no importa nada queda (...) cuando termina el amor ya todo no será como fue”.   Con qué dolor expresa el poeta esa quemazón dolorosa: «...ya todo no importa (...) ya todo no será como fue».   Estas expresiones no son simples figuras retóricas; suenan como un alarido.   Como señalaba más arriba, los “compartimientos” del poemario no son estancos. Y la tercera parte del libro lo ratifica. Pese al desgarrado fragmento en el que se refiere al término de la relación amorosa como el fin del fin: “...ya todo no importa/ nada queda”, unas páginas más adelante, el poema 10, del separador paisajes comienza con las siguientes palabras, altamente significativas:                                                     “Donde ya no queda nada                                                    ha quedado intacta                                                     la memoria”.   En efecto, luego de una serie de poemas que expresan un indefinido y variado temario, que revela una ambigua reflexión sobre temas diversos, con los que intenta apagar el fuego del volcánico amor que vomitaba su palabra, apaciguar su corazón de larva, esa materia que se confundía en la caldera del compartido deseo; después de emitir alusiones inciertas, brumosas referencias a temas ecológicos -preferentemente- se puede constatar que, como lo proclamó antes: “ha quedado intacta la memoria”. En efecto, vienen poemas que son como la ceniza de la ausencia, bajo la cual quedaron los rescoldos ardientes y dolidos. Y así surge, con el mismo fervor, la voz que intentaba recuperar el amor que quedó perdido en el camino:   1 0 “Junto al camino se encienden los colores de sus ojos negros como un huracán que navega por la noche solitaria sobre las orillas misteriosas de los sueños.” En el penúltimo poema del libro ratifica, casi con rabia, con encendida nostalgia, el sentimiento predominante en este volumen: amor/afrodisíaco. 8 “El amor es ese maldito sentir afrodisíaco que nos hace querer ser el otro”.  Luis Marcelo Pérez remata su hermoso poemario con una pieza de melancólica constatación sobre su trayectoria vital, “Los universos que me habitan”, encontrar bajo su piel, “las longitudes invertebradas de la vida”, y así considera un regalo del destino “estirar mis sueños / sobre mis heridas”. No se trata de la simple aceptación de una “derrota”, sino de la riqueza múltiple y resplandeciente del amor, su norte existencial que en la vida lo guía y en el sueño se vuelve imperecedero. Este bello puñado de palabras está cuajado de intensa poesía, en el sentido etimológico del término –creación-, expresada en un lenguaje fino y elegante, en el cual la palabra se concentra y se distiende, se libera y se multiplica en los recovecos de la metáfora, buscando lo intrínseco humano de sí mismo. Sin dudas, lo descubre en la intensidad del amor, él es “homo eroticus”, como dice su voz: “...la carne / profunda / de manto en fiebre (...) los calendarios anatómicos/ de unos huesos / que  se despluman / al deseo empedernido”.   Ese amor que cuando se vuelve ausencia, se prolonga y se eterniza en el mundo del sueño.  Luis Marcelo Pérez es un fino, un intenso poeta de nuestra espléndida república rioplatense. Rubén Bareiro Saguier

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